Может ПМС.
Может осень.
И какой-то ранний холод.
Зябкость и легкий непривычный озноб.
Но совсем не грусть.
И не тревога.
Осознание.
Усталость глаз сквозь свет фар, щурясь.
Полупустая вечерняя полутемная полубольшая квартира, где сегодня встречает маленькое пушистое чудовище с облезлым хвостом-щеткой, забирается на плечо и лижет тебя в щеку от радости..
Все это в каких-то полутонах зыбких чувств, что только здесь и сейчас.
Что миг.
И все.
Больше не будет.
Случая.
Шанса.
Не потом, а когда-то.
Из perhaps, Shell&will в once upon a time..
В то, что казалось таким недостижимым, уже в настоящем таким прошедшим, пересекшим настоящее по линии прошлого системы координат.
Родные, близкие.
Шепотом. Про себя.
Быть с вами, милые, рядом.
Только не уходите.
Не болейте.
Я вас так люблю.
Ведь никого нет ближе и дороже.
С ужасом думая о том, что нет уже стольких..
Ведь всегда думалось, что параллельными с тобой будут всегда..
Что вот только только была с тобой она, твоя юность...
И, вроде бы, она еще..
Но нет, теперь уже глаза с искоркой знаний светят твоим отражением в сумерках зеркала.
И детство в жопе заиграло - это скажут про тебя, когда ты вдруг босиком по лужам..
И кофта с капюшоном - несолидно.
И лишний стразик как морщинка у твоих в чужих глазах..
Хотя что скрывать, вечные дети и в 94..
Наверно, уже скоро мы и правда будем сидеть в креслах-качалках, попивая корвалол с тобой, напротив друг друга, вспоминая и по-старчески бурча и так и не сумев простить, что мы с тобой не провели наши лучшие годы молодости вместе, сойдясь спустя лишь на границе, где еще чуть чуть и поздно..

Какой-то, блядь, ранний кризис среднего возраста, запрыгнувший на спину маньяком-убийцей в темном пустом переулке, где никто не может услышать даже твоего крика..