Делились мыслями, а расплодили глупость…
Люблю бывать на вокзалах. Вдыхать запах суеты и тревоги. Будто вскочишь в вагон и умчишься первым скорым. От всего. От себя самого. Может где-то там тебя ждут. И будет лучше, чем здесь. Будто в крови, помимо жгучей смеси севера и юга, течет еще и цыганская кровь.
Люблю дорогу. Будь то плацкартный вагон с навязчивыми попутчиками, запахом курицы, водки, носков и пыли, глядя обязательно со второй полки на пролетающие леса, поля, степи, реки, озера, города. Или машина, убитая трасса, молчание, утренний туман, ночные слепящие огни дальнобойщиков и звуки музыки..Главное - только двигаться вперед.
Маленькие города. Они только на первый взгляд чужие и провинциальные. Но там тоже есть жизнь. Патриархальней. И не такая фальшивая. Лишь на первый взгляд немного скучнее. С одним кинотеатром, рестораном и пешеходной улицей обязательно Ленина, где по вечерам собирается пьяная молодежь и мамаши с колясками. Можно ужиться везде. Привыкнуть. Переломаться. В любом городе. Ведь все города одинаковы по сути. Что миллионеры, что провинциальные. Старый центр, парк и окраина..
Чтобы заново полюбить, надо уехать. Пройти проверку растоянием. Понять, что возвращаешься домой. И заново привыкнуть к зассанному кошками подъезду, наскальной живописи, мрачным подворотням, в которых вздрагиваешь от собственной тени, падающей в трех проекциях от кривого фонаря на одинокой ночной улице...
Люблю дорогу. Будь то плацкартный вагон с навязчивыми попутчиками, запахом курицы, водки, носков и пыли, глядя обязательно со второй полки на пролетающие леса, поля, степи, реки, озера, города. Или машина, убитая трасса, молчание, утренний туман, ночные слепящие огни дальнобойщиков и звуки музыки..Главное - только двигаться вперед.
Маленькие города. Они только на первый взгляд чужие и провинциальные. Но там тоже есть жизнь. Патриархальней. И не такая фальшивая. Лишь на первый взгляд немного скучнее. С одним кинотеатром, рестораном и пешеходной улицей обязательно Ленина, где по вечерам собирается пьяная молодежь и мамаши с колясками. Можно ужиться везде. Привыкнуть. Переломаться. В любом городе. Ведь все города одинаковы по сути. Что миллионеры, что провинциальные. Старый центр, парк и окраина..
Чтобы заново полюбить, надо уехать. Пройти проверку растоянием. Понять, что возвращаешься домой. И заново привыкнуть к зассанному кошками подъезду, наскальной живописи, мрачным подворотням, в которых вздрагиваешь от собственной тени, падающей в трех проекциях от кривого фонаря на одинокой ночной улице...